Безумный ездок - Страница 14

Вроде всё тихо, только пара самых наглых птеродактилей уже к свежим трупам приглядываются. Уникальные тварюки, кстати, днём и ночью на боевом посту. На старой земле птицы специализированные, сова днём не охотится, орёл ночью, а этим в любую пору только жрать… Кидаю в их сторону подобранный булыжник, лениво снимаются, но не улетают, метрах в десяти усаживаются, глаза в свете фонаря красным отсвечивают. Ладно, сидите пока. Наконец добираюсь до воды. Холодная, горло бы не простудить. Прерываюсь на умывание, ух, кайф-то какой. Вот теперь можно и мародёром поработать. Ещё бы перчатки резиновые, но вряд ли бандидос ими запаслись. У меня в машине тоже нет, только ХБшные, для ремонта. Ладно, хватит оттягивать конец.

Первым делом подбираю фонарь, натягиваю на голову. Неудобно с тактическим, просто совсем. Автомат за спину, отыскиваю свой ПМ, меняю магазин и на место, в кобуру. Спас он меня сегодня. Так, а теперь что у нас в трофеях? Это, видимо, МП5, на картинке видел. Ухватистый, в руках приятно лежит. Неприятно, когда его ко мне дулом поворачивал "седьмой номер", вот этот скрюченный мужик с тонкими усиками, но я "успел раньше" – с чем себя и поздравляю ещё раз. Вытаскиваю магазин, извлекаю патрон, контрольный спуск – ничего необычного, всё понятно. Кладу пока на трапик, потом за сумкой схожу. Второй ствол, АК-74, поновее моего, в чёрном пластике, с коллиматорным прицелом и незнакомым надульником с хитрой сверловкой, как на гаубице дульный тормоз. Не ПБС, но тоже неплохо. На прикладе нацарапано что-то арабской вязью – значит, чечены они были, не русские. Ну, черти с шайтанами сами как-нибудь разберутся.

Магазин сую себе в разгрузку, автомат в кучу. Второй туда же, тоже новой серии 74-й, но более потёртый и грязный, надульник обычный, с двумя окошками по бокам. Так, боекомплект восстановлен. Теперь американец. У него незнакомый автомат, не М16, не М4, а больше я и не знаю вот так навскидку. Но конструкция примерно похожа, по крайней мере, все ручки на тех же местах. На боку ствольной коробки открывается окошко, из которого выпадает патрон. Хитрый механизм, потом разберёмся. Запасных магазинов ни у кого нет, видимо, в машинах. К бою не готовились, так, на всякий случай стволы взяли. Однако меня нашинковать хватило бы, не вопрос…

Девки возятся в машине, что-то бормочут вполголоса, слов не разобрать за шуршанием. Оружия там нет, по крайней мере, на виду, так что их расстроенных чувств могу не опасаться, во всё, что шевелится, палить не начнут. Пусть исполняют ритуал "обнять и плакать" самостоятельно, как в головы взбредёт…

Китаец имел М4, без всякого дополнительного обвеса, но вся как вылизанная, ни пылинки лишней не прилипло. Наверное, и состояние на шесть с плюсом. В руке его так и остался пистолет, Глок-17, по крайней мере, так на нём написано. Запихиваю пока в свободный карман. У остальных пистолеты в кобурах, потом займусь. Ещё две М16, в меру потёртые. Ничего кучка получилась, хоть машину подгоняй.

Тут меня прерывает работница отельного бизнеса, с некоторым даже шиком поднося высокий стакан коричневой жидкости с пузырьками. Ром-кола – поясняет, улыбаясь уже осторожнее, чтоб не больно. Отпиваю – ну, вкусно, но как-то не ощущается хард дринк. Не то чтобы одна кола, ром чувствуется, но – не то. Спасибо, говорю, как вы там, комон сава?, пить, однако, перестаю. Сава бьён, отвечает, только Марта ещё плачет.

Ага, значит, Марта. Немка наверняка, кому ещё такое имя в голову придёт. Вспоминаю своё нынешнее – мда, всяко бывает. Я, говорю, Оли, имя такое. А она, значит, Жаннет. Ну, прямо Жанна, Дарк. Не совсем "Блэк", это по рукам видно, у чистых негров ладони резко выделяются, а у неё мягкий такой переход. И нос узкий, расширяется только у ноздрей. Хотя Тунис – это ж самый край Чёрной Африки, дальше Ливия уже, арабы, ну и тут они явно прошлись и след оставили…

Жанна уже и переодеться успела, похоже, в свою же одежду, по крайней мере, сидит как надо, все нужные выпуклости и вогнутости подчёркивая. Рубашка светлая, под фонарём в синеву отсвечивает, и джинсы стрейчевые, в обтяжку. Роста чуть ниже среднего, кругленькая такая, но с тонкой талией. Никогда мне чёрненькие не нравились, а вот поди ж ты… Наверное, после боя, говорят, так и бывает. Но уж всяко не сейчас!

– Отдай ей, пусть пьёт. Налей ром до верха – и пальцем показываю, что долить.

– Марта нет! – мотает кудряшками и всем видом показывает, насколько Марта не хочет пить.

– Пошли.

Подхожу. Сидит, забилась в машину, закуталась в покрывало – ну только что в позу эмбриона не сворачивается.

– Пей, говорю, ю маст дринк! Жанна ей что-то на французском задвигает, с такой скоростью, что явно не с моим знанием языка понять. Интересно, Марта французский знает, или она так, на всякий случай? Похоже, знает, в такт кивает что-то, но упорно отнекивается. Только детсада мне тут и недостаёт, блин.

– Ну! Жри давай! – почти ору. Она смотрит, как кролик на удава, и послушно, не отрываясь, выпивает весь стакан.

– Вот, другое дело – не рассчитываю на понимание, просто чтоб не молчать. – Сейчас легче станет, потом поспишь и всё пройдёт.

Марта снова всхлипывает. Зрелище душераздирающее вполне, хоть на вид не ребёнок, лет двадцать пять. Хочу было по голове погладить, но вовремя соображаю, что у неё сейчас на прикосновения может быть ну совершенно не та реакция. Грожу пальцем, как добрый, но строгий доктор, вроде, этот жест в Европе так же понимают, как у нас.

Ладно, что мог сделал, а там как хочет. Захочет жить – живёт, не захочет – другого доктора ищет. Отхлёбываю уже сам из бутылки. Спирт приятно обжигает рот, да, не зря "наркомовскую" придумали, совсем не зря. Именно оно – хоть я ром и не любил никогда, но пофигу вкус, тут чистая терапия. Наливаю Жанне – она окунает палец, стряхивает и после уже уверенно выпивает. Ага, культуру не пропьёшь, сразу понятно, и из какой культуры человек, и насколько глубоко. Однако вернёмся к нашим баранам. На бойню, ага. Ещё хлебнуть что ли? Забористый, однако, ром этот, градусов полста. Второй глоток идёт уже колом, организм решил, что с него хватит. Можно колой разбавить, но я сюда что, пьянствовать пришёл?